Comparsa "Do Re Mi Fasoleando" (1992) - Popurrit
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La niña del 3x4 ha puesto un disfraz en mi casa,
ha dejao un bombo de coplas, acurrucao, una guitarra,
y en medio de los platillos una nota en la que pone:
"Quiéreme otra vez un poquito,
quiéreme otra vez un poquito,
musicón, de mis amores".
¿Dónde está la tierra sagrada
que hace música en los mares,
recitado de un niño de viento y de una niña de corales?
Mira, que me han dicho que falta poco por llegar,
al son de la orquesta.
Que sí, "Do-Re-Mi-Fasoleando"
a bombo y platillo, revienta las calles.
Una Tierra que de instrumento, que me llena las entrañas,
y que esconde entre Febrero los pecaos en las guitarras,
la que lleva tres mil años, sin parar, siempre cantando,
su deseo.
Un lugar que en Carnaval se disfraza de algún sueño
y "Do-Re-Mi-Fasoleando" se hace viejo.
Rueda que te rueda,
en un bombo va dormida mi canción,
los sonidos de mi alma en un pantalón,
de pueblo en pueblo, siempre, ahí estoy yo.
Yo cojo los diamantes de las nubes
y los pongo en un "Do-Re-Mi".
Dicen: "Se nota en el platillo que eres feliz".
Es mi vivir.
Me dicen: "¡Uuhhhhh!".
Tú igual, siempre poniendo rizos al escándalo,
buscando flores en los tambores, sin ton ni son,
tú siempre rueda que te rueda, ¡Ohhh!
¡Paraparapapa! ¡Paraparapapa! ¡Yarayarayara!
Me dicen: "¡Uuhhhhh!".
Limosnas pa las coplillas, borrachos
de pacotilla,
la incultura popular, cantando por
los rincones
ahí van los señores pobres, escondíos
en un disfraz,
que el teatro es digno pa gente seria
de las que antaño solían matar,
el teatro Falla es pa la realeza
¡Por Dios! No vayamos a comparar.
Carnavalero gracioso,
cántame algo bufón,
que mi mujer tiene antojo.
¿De qué me vale ser un artista
llorando coplas por los Febreros,
si cuando mueren los estribillos
sigo siendo el mismo analfabeto?
Martirios, rejas y cordeles
no tiene comparación,
Con tanto como me duelen los ricos
de este rincón,
Malditos sean los que piensan,
que somos gente de Circo,
y luego matan sus penas
formándose sus verbenas.
Borrachos con su cultura,
y cantando el Vaporcito.
Vámonos por esas calles pa sobrevivir,
si nadie va a tocarte las campanas te lo inventas,
porque sí,
en el cielo, un orfeón,
en la armónica, el amor,
venga ritmo, que es tu ritmo, piénsalo.
Toca: "Papapapapapa" (Armónica).
"Paparapapapa" (Armónica).
Siempre con la misma cantinela,
platillos de la guerra, discreción.
Enormes bombas del olvido,
las escalas del suspiro,
este mundo ya no tiene solución, verás:
Metrallas, dos por tres, en el pentagrama,
violines de las balas sin control,
pianos andan talego,
los cañones pintan fuego,
la orquesta más antigua que hizo Dios,
porque, pobres almas en desgracia,
¿Qué haréis después?
¡Cuánto ruido del dolor se esté riendo en mi mayor!
Gritaré y después,
pobres almas en desgracia, triste canción.
Si tu quieres hacer reír, entonces ponte un corazón,
forma una orquesta nueva, forma una nueva función.
Y que nunca canten más esas pobres almas en desgracia.
Abre la ventana, que entren las canciones,
sonidos que no tengan sangre escondías en las flores.
Los ritmos sin guerra, estribillos sin hambre,
arreglo para tantos niños que no son iguales.
Grandes sinfonías, sin muerte ni droga,
una partitura sin nota negra y dolorosa.
¡Sí! Abre y que entren las voces
de las oberturas que una dictadura no las deja hablar.
Ya ves si hay miseria, sin hechos sin cuerda,
una melodía divina, que no marche ese Dios,
mi Dios.
Será que la niña ya está
abriendo la casa de los papelillos,
Será que el veneno aquí está,
en toa la garganta de los musiquillos.
Puede ser "¡Tachín!", puede ser "¡Tachán!".
Lo negro es otro cantar.
"Do-Re-Mi-Fasolenado" ¡SÍ!
"Do-Re-Mi-Fasolenado" ¡YA!
Las nubes se abren y Cádiz va a comenzar
a ¡DO-RE-MI-FASOLEAR!
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